Abadía de Thélème

Fue sin querer...

2010-12-08T20:35:00.000-08:00

"...es caprichoso el azar. No te busqué, ni me viniste a buscar"

La sensación de soledad, al igual que los malos momentos no vienen solos. Silencios, miedos, dudas, tristezas, incertidumbres acompañan siempre.

Cuando se reflexiona desde el suelo, todo es malo. Llueve sobre mojado se vuele el estandarte más cercano.

Es complicado pensar en blanco cuando todo a tu alrededor conspira para que prime la oscuridad. Es difícil creer en los destellos, en los claros de luna, en los amaneceres, cuando piensas en negro.

Pero, a veces, cuando uno menos espera, llega la música del azar a empapar tus oídos. Y así fue, como comenzó esta historia. Fue sin querer.

Sé que no me buscabas, ni yo tenía ganas de pasar por pórticos amorosos después de todas las malas experiencias. Sé que no imaginamos bajo ninguna circunstancia formar algo más que una relación de amistad. Pero ya ves...es caprichoso el azar.

El azar, ese caprichoso azar, construyó un camino rodeado de girasoles. Curiosamente después de aquel día en que decidimos, por no sé qué motivo, besarnos, los semáforos prendían sólo la luz roja. También comenzamos a sentir el peso de la distancia, de las palabras y de las miradas.

Pero también nos enseñó que todos los días pueden ser primavera y que el insomnio sólo vale la pena si es sobre tu cuerpo.

Sé ha que sido un mal año...sé que mi bipolaridad pesa...que las heridas son difíciles de curar más aún cuando son muy recientes...que muchas veces se tergiversan las palabras...pero sin embargo, cuando apareces frente a mis ojos, todo se transforma de una linda comparsa veraniega. El carnaval de Río de Janeiro, lamentablemente, queda pequeñito frente a todas las exaltaciones que suceden alrededor cuando nos encontramos. El mundo conspira, se detiene, y los demás dejan de tener sentido e importancia.

Haz sido una pieza fundamental en mi sobrevivencia, no sé cómo hubiese podido soportar tanto dolor, tanta rabia, tanta desilusión sin tu compañía desinteresada. No sé dónde hubiese ido a parar si el azar no nos hubiese juntado un 16 de Febrero. No sé qué sería de mí si no hubieses decido arrancarte al fin de mundo, a ese lugar en dónde sólo se es feliz.

Sé que no ha sido fácil este camino junto a mí, sé que no es fácil tratar (me) y soportar (me) tanta basura gratuita. Sé que no es fácil caminar de mi mano ( ya sabrás que tengo un hombro más arriba que el otro) Que mis incertidumbres no son una buena ayuda a esto, pero créeme, tengo todas las ganas de enredarme a tu cuerpo, por mucho tiempo. Deseo que la enredadera crezca sin parar y nos envuelva. Que la soledad no esa un tema. Y que la luna ilumine nuestros rostros. Que los atardeceres y amaneceres sean nuestros escenarios. Que los arreboles nunca dejen de asombrarnos.

Es por eso, que desde esta vía expreso mis sinceras ganas de pasar las cuatro estaciones. Los 365 días del año. Las 24 horas. Los 60 minutos. Los 36o0 segundos junto a ti.

El poeta que busca y espera (Eduardo Galeano)

2010-11-30T13:29:00.000-08:00

En mayo de 1999, un poeta derribó a un general. Desde hace algunos miles de años, como se sabe, son los generales quienes normalmente derriban a los poetas. Esta inversión de la regla, que se ha dado pocas veces o nunca, ocurrió en la Argentina, cuando el poeta Juan Gelman logró que el general Eduardo Cabanillas fuera destituido de la alta jefatura que ocupaba en el Ejército. El poeta demostró que el general mentía: Cabanillas lo negaba, pero había sido uno de los jefes de un campo de concentración, en Buenos Aires, en los años de la dictadura militar.

En ese centro de tortura y exterminio, que funcionaba en un taller de automotores llamado Orletti, habían estado presos el hijo y la nuera del poeta. El cadáver del hijo, Marcelo, apareció años después, metido en un tonel con cemento. De la nuera, que estaba embarazada, nunca más se supo.

En Orletti, trabajaban juntos oficiales argentinos, uruguayos y chilenos. Eran los tiempos del mercado común del horror: no había fronteras para el ejercicio de la tortura, el asesinato, la desaparición de las víctimas, la violación de mujeres y el robo de bebés.

Mientras el general Cabanillas caía en Buenos Aires, Juan Gelman dejaba, en Montevideo, una carta dirigida al presidente uruguayo Julio María Sanguinetti: le pedía ayuda para encontrar a su nieto, o nieta, nacido o nacida en el Hospital Militar del Uruguay. Acompañados por algunos militantes de los derechos humanos, Juan y su mujer, Mara La Madrid, habían llevado adelante una investigación digna de las mejores novelas policiales inglesas. Había pruebas de que la nuera y su hijo o hija recién nacido habían desaparecido en la margen uruguaya del río de la Plata.

Según las costumbres de esos años, era muy probable que la nuera, María Claudia García Irureta Goyena, hubiera sido asesinada después de parir, pero era también muy probable que su bebé hubiera sido entregado, quién sabe a quién, como botín de guerra.

A principios de junio de 1999, el presidente prometió ocuparse personalmente del caso. Pasaron los meses, y nada. Cuando el poeta pidió, públicamente, una contestación, se desató una tormenta universal de solidaridad. Llovieron sobre Montevideo dos mil pedidos de respuesta, individuales o colectivos, firmados por escritores, artistas y científicos de veinte países. El presidente uruguayo ya no podía seguir callado. Su respuesta puede resumirse en la palabra Archívese. El presidente dijo que la averiguación solicitada requería "un milagro", como si Juan Gelman hubiera acudido a la Virgen de Lourdes en vez de acudir, como acudió, al presidente de una república democrática, donde los militares deben obediencia al poder civil.

La verdad y la justicia ¿son un milagro en la democracia? ¿No tendrían que ser, más bien, una costumbre? Ya el año anterior, el ministro de Cultura, sí, de Cultura, había regresado muy contento desde París, según declaró a la prensa, porque había logrado que la expresión verdad y justicia fuera suprimida de una resolución oficial de la Unesco.

En el Uruguay rige una ley, confirmada por plebiscito, que impide castigar los crímenes de la dictadura (que el presidente, en su respuesta a Gelman, insiste en llamar "régimen de facto"), pero esa misma ley mandaba investigar tales crímenes, cosa que jamás se hizo. En lugar de exigirles que digan lo que saben, como sería su obligación legal, la autoridad rinde homenaje a los autores de esas hazañas contra la condición humana. Pocos días antes de que el presidente enviara, por fin, una respuesta que nada responde, el comandante en jefe del Ejército uruguayo ofreció un almuerzo de desagravio a los militares violadores de todos los derechos. Allí estaban los matarifes uruguayos de Orletti: el coronel Jorge Silveira, actual brazo derecho del comandante en jefe, los coroneles José Nino Gavazzo y Manuel Cordero y otros oficiales, jubilados o en actividad, que ya llevan veinte años creyendo que hay tintorerías capaces de limpiarles el uniforme para siempre manchado.

Por fatalidad profesional, los poetas crean símbolos y generan metáforas, aunque no lo quieran ni lo sepan. La búsqueda de Juan Gelman, que persigue el rastro de su nieto, o nieta, perdido o perdida en la niebla del terror militar y de la amnesia civil, simboliza muchas preguntas de mucha gente malherida por las dictaduras, y por la bochornosa herencia de las dictaduras, en los países latinoamericanos. Y el silencio del presidente uruguayo, que calla cuando calla y cuando habla también, es la metáfora que mejor define la impotencia de un sistema político que ya no tiene nada que decir y que no tiene para ofrecer nada más que la mentira y el miedo.

En los años de las dictaduras militares que asolaron el sur, Juan Gelman publicó un poema sobre Fernando Pessoa. El imaginaba que el gran poeta portugués escribía cartas al Uruguay, desde Lisboa: qué están haciendo del sur/ decía/ de mi Uruguay/ decía. Y Juan también imaginaba que mañana van a llegar las cartas del portugués y barrerán la tristeza/ mañana va a llegar el barco del portugués al puerto de Montevideo/ siempre supo que entraba a ese puerto y se volvía más hermoso.

Ahora es Juan, el gran poeta argentino, quien escribe cartas al Uruguay. Pero éstas no son cartas imaginarias. Como todos los que buscan a sus perdidos, él sigue esperando respuesta.

La Noche...

2010-11-30T13:22:00.000-08:00

LA NOCHE / 1

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

LA NOCHE / 2

Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.

LA NOCHE / 3

Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

LA NOCHE / 4

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

(Eduardo Galeano)

"El niño Cinco Mil Millones"

2010-11-22T14:13:00.000-08:00

En un día del año 1987 nació el niño Cinco Mil Millones. Vino sin etiqueta, así que podía ser negro, blanco, amarillo, etc. Muchos países, en ese día eligieron al azar un niño Cinco Mil Millones para homenajearlo y hasta para filmarlo y grabar su primer llanto.

Sin embargo, el verdadero niño Cinco Mil Millones no fue homenajeado ni filmado ni acaso tuvo energías para su primer llanto. Mucho antes de nacer ya tenía hambre. Un hambre atroz. Un hambre vieja. Cuando por fin movió sus dedos, éstos tocaron tierra seca. Cuarteada y seca. Tierra con grietas y esqueletos de perros o de camellos o de vacas. También con el esqueleto del niño 4,999,999,999.

El verdadero niño Cinco Mil Millones tenía hambre y sed, pero su madre tenía más hambre y más sed y sus pechos oscuros eran como tierra exahusta. Junto a ella, el abuelo del niño tenía hambre y sed más antiguas aún y ya no encontraba en si mismo ganas de pensar o creer.

Una semana después el niño Cinco Mil Millones era un minúsculo esqueleto y en consecuencia disminuyó en algo el horrible riesgo de que el planeta llegara a estar superpoblado.

Despistes y Franquezas 1990.

La dama del poncho rojo...

2010-10-09T14:13:00.001-07:00

Chavela, con su poncho rojo y su comportamiento claramente homosexual la convirtieron en objeto de escándalo y censura: vestía como un hombre, fumaba tabaco, llevaba pistola y coqueteaba con las mujeres del público mientras cantaba canciones de amor. Acabó en la lista negra por su "conducta obscena". Ella misma dice que ni presumió ni negó ser lesbiana, se preocupó de vivir siendo ella misma. Su manera de interpretar las canciones es única: su forma de articular la voz, el juego con el tempo y la modulación del volumen, su intensidad al desgranar las letras, su entrega absoluta al sentimiento cantado la hacen única en este género."Nada me han enseñado los años / siempre caigo en los mismos errores / otra vez a brindar con extraños / y a llorar por los mismos dolores. / Tómate esta botella conmigo / en el último trago me dejas".

A mediados de los 80 el alcoholismo puede con la estrella y desaparece de los escenarios. Su hermano calculó la cantidad de alcohol ingerido y pasaron a llamarla "la dama de los cuarenta y cinco mil litros de tequila". Pueden oírse muchas leyendas en torno a ella y a su comportamiento. Tras quince años en el fondo de la botella y tras tres meses seguidos sin parar de beber, deja la adicción en 1990.

2010-10-06T11:12:00.000-07:00

"...había dejado todas las luces prendidas, el mejor antídoto contra la soledad, convertir tu casa en un pinche árbol navideño" (Muertos Incómodos)

"...No hay odio. Sólo una enorme, una infinita sensación de amor por la ciudad mutante en la que habita y lo habita, sueña y lo sueña..." (Muertos Incómodos)

"...la necesidad de sentirse triste se le iba convirtiendo en un vicio a medida que la devastaban los años" (Cien Años de Soledad)

"...Pareja de hecho con derecho a desecho" (Muertos Incómodos)

"Llovía su vida, frente a sus ojos, espectáculo quieto..." (Seda)

Mientras el mundo gira...

2010-09-04T14:29:00.001-07:00

Me da vértigo el punto muerto…
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos
y el olor a gas-oil.

Me angustia el cruce de miradas,
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me arruinan las prisas
y las faltas de estilo
el paso obligatorio,
las tardes de domingo
y hasta la linea recta.

Me enervan los que no tienen
dudas y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera

Me cansa tanto tráfico
y tanto sin sentido
parado frente al mar
mientras el mundo gira.

Francisco M. Ortega Palomares
Fragmento de "Ideario".
Interpretado por Extremoduro.

Balance...

2010-04-24T18:20:00.000-07:00

Miro hacia atrás y hago balance de estos cuatro meses que ya han pasado. Definitivamente el resultando son números rojos.

114 días:

* 3 días perdidos.

* 50 días de huida.

* 42 días continuos apoyándome en el alcohol.

* 8 días caminando en Puemayén.

* 2280 cigarrillos.

* 1 despedida alargada y anunciada.

* 1 Separación.

* 5 kilos menos.

* 2 nuevos amigos.

* 10 distintos brazos.

* 4 amigos compañeros de huida.

* 3 nuevos cuerpos.

* 1 despedida agradecida.

* 1 desilusión.

* 1 destello iquiqueño.

* 1 terremoto no vivido.

* 1 proyección.

* 1.000 ilusiones sin fundamentos.

* 2844 kilómetros.

* 1 encuentro.

* 1 despedida no querida y triste.

* 11.694 kilómetros de distancia entre los dos.

* 1.000 besos.

* 1 "mediagua" construida.

* 1 adiós.

* 1 diagnostico médico.

Cuesta tanto seguir avanzando cuando las cosas te empujan constantemente al abismo. Hoy, quiero gritar y correr. Quiero gritarte y correr a buscarte. Quiero correr y abrazarte. Quiero correr y que me digas que sientes lo mismo que yo. Quiero correr y que me grites que te espere.

Considéralo

2010-04-19T22:39:00.000-07:00

"Si tienes frío y tiempo me llamas..."
"...y si te faltan refuerzos: mi teléfono en tu agenda..."

Tristeza por una ausencia infinita.

2010-04-16T00:45:00.000-07:00

A medida que la manilla del reloj avanza y da cuenta de que la noche pronto terminará, la sensación de pérdida y ausencia se vuelve cada vez más insoportable. Por lo que para contrarrestrar aquello, fumo. Fumo cigarrillo tras cigarrillo para tratar de confirmar el principio de destrucción. Sin embargo, nada sucede. El humo parece contener toda aquella nostalgia. Duele un poco más.

Todas las ganas y fuerzas parecen irse con la última gota de oscuridad y con la última melodía que rodea este rincón habitado por tu presencia fantasmal.

A medida que la manilla del reloj avanza, miro hacia el cielo buscando alguna respuesta celestial a esta gran tristeza que embarga mi cuerpo, y de la cual no me puedo desprender. Pero al segundo, me doy cuenta que no existe dios. Y que necesito otra solución. Miro a mi alrededor y sólo veo cigarrillos, colillas y desorden. Un escenario poco alentador.

Deambulo por este espacio cerrado y transfigurado por el humo y gritos, buscando algún lugar en el que pueda descansar y olvidarte, pero nada sucede. Tu figura sigue ahí. Tu rostro; tus ojos, tu boca. La reacción siguiente es cerrar los ojos, y abrirlos poco a poco para comprobar tu huida. Nada sucede, tu cuerpo no está pero tu recuerdo sigue envolviendo mi lugar, mi cabeza, mi cuerpo, mis sentidos.

Los rayos de luz se acercan y mis ganas de matar y llorar siguen en pie. Me vuelvo cristiana y comienzo a rezar, para pedirle al "de allá arriba" que tu ausencia sea un mero juego de espacio. Pero me vuelve a defraudar. Blasfemo y vuelvo a mis creencias profanas.

Suena el reloj. El día comenzó. Decido que ya es una hora "prudente" para ir a mi cama. Me despego de todo y me tumbo en la cama, pero algo sucede, siento un peso al lado mío. Es tu presencia-ausencia. Es tu recuerdo que no me suelta ni por un instante. Abrazo tu ausencia y me resigno a tener que vivir con esta tristeza por un tiempo incalculable.

Desde que te fuiste.

2010-04-15T23:34:00.000-07:00

"Y ahora no hay nadie. No hay nadie que vuele en mi trazo desde que te fuiste..."

Las Yeguas del Apocalipsis

2010-04-15T22:09:00.000-07:00

"Sangre, gritos, marginalidad homosexual e intervención en la ciudad bajo dictadura"

No está muy claro cómo se conocieron Pedro Mardones Lemebel y Francisco Casas ni el origen del nombre de su colectivo. Pero todo indica que surgió inspirado por el SIDA, que entonces estaba considerada como la plaga del siglo. Frente a esa profecía, estos decidieron personificar la versión femenina de los biblícos jinetes del Apocalipsis.

“En aquel tiempo (1987), cuando surgen las Yeguas..., había muchos temas que urgía politizar en Chile. La homosexualidad no se mencionaba en los proyectos de democratización, y alrededor estaban tópicos como el SIDA, las violaciones de derechos humanos, los desaparecidos... ¿Qué podíamos hacer para expresarnos? Había otros homosexuales que hacían teatro, otros nada. Y se nos ocurrió emprender esta serie de puestas en escena, al principio callejeras y luego más organizadas”, comenzó su recuento Lemebel.

La primera intervención fue el 22 de octubre de 1988, durante la entrega del premio de poesía Pablo Neruda al poeta Raúl Zurita. Irrumpieron aquella ceremonia para entregarle una corona de espinas al poeta. Sin embargo, este se apresuró y respondió "no pienso ponérmela".

1987. Mediodía en el campus Juan Gómez Millas. Un sol potente quema los fierros viejos de las instalaciones intervenidas por los militares de la Facultad de Artes de la Universidad de Chile. Pedro Lemebel y Francisco Casas ingresan al reducto de Macul desnudos sobre una yegua en un acto que pretendía refundar la Casa de Bello, emulando la entrada de Pedro de Valdivia a Santiago.

Lemebel y Casas se decidieron y lo hicieron: montaron sobre una yegua y recorrieron la ciudad desnudos rumbo a la Facultad de Arte de la Universidad de Chile. La bestia de tiro era arrastrada por la poetisa Carmen Berenguer, mientras una muchacha les abría paso entre la multitud acompañándose de los bucólicos sonidos de una flauta traversa.

“La Universidad estaba intervenida, llena de milicos. Nosotros hicimos eso para que las minorías, los desarrapados, los indios y los sudacas entráramos al templo del saber de forma irónica y lúdica”, recuerda Berenguer.

No fue la única acción delirante del colectivo. En la memoria permanecen también las tertulias literarias de la época, a las que concurrían nostálgicos poetas y artistas marginados por las listas negras del régimen, o la famosa performance en la sede de la Comisión Nacional de Derechos Humanos, donde Las Yeguas recrearon la conquista de América bailando a dúo un pie de cueca sobre un dibujo del continente lleno de vidrios rotos, y vestidas cual Frida Kahlo al cuadrado.

Sin embargo, esas míticas Yeguas hoy en día no se hablan. Están peleadas y no dan explicaciones. Por su parte, Francisco Casas editó su primer libro, llamado: "Yo, yegua".

En varios pasajes de Yo, Yegua el tono no es de querella sino de afecto y comprensión, algo que resulta coherente con la declaración de Casas, en el sentido de que entre ellos nunca fueron pareja: “Éramos cómplices de un matrimonio sin sexo. De repente yo me enamoré y me fui con mi chavo. Cambiaron mis prioridades. Yo creo que él no lo resistió”.

Arqueología de la ausencia

2010-04-15T21:16:00.000-07:00

Proyecto fotográfico de Lucila Quieto. Esta lo comenzó como su proyecto de tesis. La idea partió puesto que su padre, Carlos Quieto, desapareció durante la dictadura militar argentina, cuando ella tenía cuatro meses de edad. Por lo que no hubo tiempo para tomarse una foto con su padre, por lo que pensó que podría repararse. Se le ocurrió proyectar sobre una pared una diapositiva de una foto de su padre y fotografiarse ella misma junto a la fotografía proyectada. Todo realizado bajo el trabajo de foto-montaje.

“Pedí a cada hijo que buscara en sus cajas una foto de su padre, que luego reproduje en diapositivas. Las proyecté sobre una pared y les pedí que se introdujeran entre la cámara y la imagen” explica Lucila.

La "arqueología de la ausencia" logra atrapar con sus montajes fotográficos un tiempo que no existe, crear momentos irreales en los que hijos y padres separados por la muerte, el secuestro o la desaparición posan juntos por primera vez.

Ausenc ' as

2010-04-15T19:24:00.000-07:00

Exposición de Gustavo Germano en donde muestra el desgarro de la dictadura militar argentina. Este proyecto parte de la base de álbumes familiares, muestra quince casos que ponen rostro al universo de los que ya no están: trabajadores,militantes de barrio, estudiantes, obreros,profesionales o familias enteras, todos ellos víctimas del plan sistemático de represión ilegal y desaparición forzada de personas instaurado por la dictadura militar en Argentina entre 1976 y 1983.

"La desaparición forzada de personas que debían esfumarse en la nada fue el método elegido por la dictadura argentina de 1976-1983. Según varios de sus jefes, así buscaron evitar la condena de la Santa Sede, con la aprobación sigilosa de la jerarquía argentina. Pero a cambio consiguieron que aquel pasado atroz llegara a ser un insomne presente perpetuo, como la maldición que Neruda pensó para Franco. Más que los juicios penales, las investigaciones periodísticas o los ensayos filosóficos, el arte da cuenta del vacío lacerante que la ausencia inexplicable provoca. Como las esculturas de Juan Carlos Distéfano o los poemas de Juan Gelman, los cuadros de Carlos Alonso o los del español Ramos Gucemas, las fotografías de Gustavo Germano y los puntos que en cada leyenda reemplazan al nombre ausente evocan ese trauma fundador de la identidad argentina contemporánea y nos introducen al misterio del tiempo con la muda violencia de un gesto congelado" Horacio Verbitsky.

Caso Eduardo Germano.

Eduardo Raúl Germano, 18 años.

Es secuestrado el 17 de diciembre de 1976 en Rosario (Santa Fe) En septiembre de 2007 Eduardo Germano sigue deternido-desparecido.

1969.

Gustavo M. Germano

Guillermo A. Germano

Diego H. M. Germano

Eduardo R. Germano.

2006.

Gustavo M. Germano

Guillermo A. Germano

Diego H. M. Germano

Caso Raúl María Caire.

Raúl María Caire, 27 años
Es secuestrado junto a su mujer y sus dos hijos el 2 de noviembre de 1976 en Resistencia (Chaco). En septiembre de 2007, Raúl María continúa detenido-desaparecido.

1973

Andrés Servín

Raúl María Caire

Luisa Inés Rodríguez.

2006

Andrés Servín

Luisa Inés Rodríguez.

Caso María Irma Ferreira.

Maria Irma Ferreira, 22 años

Es asesinada junto a su marido el 7 de enero de 1977 en Rosario (Santa Fe). En septiembre de 2007, la familia sigue reclamando justicia.

1970
Maria Irma Ferreira

Maria Susana Ferreira.

2006
.

Maria Susana Ferreira.

Caso Omar Darío Amestoy.

Omar Darío Amestoy, 31 añosMaría del Carmen Fettolini, 29 años Maria Eugenia Amestoy, 5 añosFernando Amestoy, 3 años

La familia Amestoy es asesinada el 19 de noviembre de 1976 en la “Masacre de la calle Juan B. Justo”, San Nicolás de los Arroyos (Buenos Aires). En septiembre de 2007, las familias continúan reclamando justicia.

1975

Omar Darío Amestoy

Mario Alfredo Amestoy.

2006

Mario Alfredo Amestoy.

Conmovedor proyecto. Tan brutales fueron las dictaduras en Latinoamérica, que aunque el tiempo siga transcurriendo las heridas no cicatrizan. Y si, en algunos casos, no duele ya la herida, quema la cicatriz.

Gustavo Germano logró un proyecto desgarrador, que logra disiparse por todo el cuerpo. Y nos hace cuestionar constantemente los límites del ser humano y su capacidad de ser un miserable. De ser miserable y regar miserias.

Maestro

2010-04-15T15:41:00.000-07:00

Cortometraje del húngaro Mr. Geza M. Toth.

Maestro: una obra maestra.

Alumbrando (te)

2010-04-15T15:34:00.000-07:00

"...procuraré mantener la luz encendida por si se te ocurre volver de repente. Alumbrará este recuerdo incandescente el camino de vuelta..."

Le cyclope de la mer

2010-04-15T00:24:00.000-07:00

...Gran cortometraje francés acompañado de la música de Yann Tiersen.

Qué más...dime qué más...

2010-04-13T20:15:00.000-07:00

"...qué más se le puede pedir a un amor no correspondido que un chispazo que ilumine tu vida" Frida K.

Barrio París-Londres

2010-04-13T20:06:00.000-07:00

Este barrio se encuentra en el sector céntrico de la capital. Una de sus características principales son sus estrechas calles construidas de adoquines. Antiguamente, estos terrenos pertenecían a la orden franciscana, pero por problemas económicos la iglesia tuvo que venderlos. Las autoridades de ese entonces, compraron aquellos terrenos y los entregaron a arquitectos del viejo continente para que estos realizaran sus obras y diseños. Todo esto ocurrió en 1920.

Este lugar sirve como pulmón dentro de tanto caos capitalino. Cuántas veces, este barrio, albergó pausas, silencios y respiros. Es verdad, este barrio sirve para realizar una pausa a metros de la ruidosa "Alameda". Te incorporas paulatinamente a un Santiago diferente, a uno que no odio tanto. A un Santiago que va musicalmente despacio. Sin embargo, no todo puede ser perfecto. Este barrio albergó durante la dictadura militar a un centro de detención y tortura ocupado por la DINA. Era conocido como Londres N° 38. Empero, en la jerga militar era conocido como el cuartel "Yucatán". Este centro fue utilizado hasta la apertura del campo de concentración Villa Grimaldi. Es decir, operó sistemáticamente desde diciembre de 1973 hasta agosto de 1974.

Entre los detenidos, este lugar, fue conocido como "La Silla" por la gran cantidad de sillas que había en su interior, estas servían para que estos esperasen mientras esperaban su turno para ser torturados.

La tortura más habitual que se utilizó en este centro fue la aplicación de electricidad o "la parrilla". Otro método fue el de torturar a parientes cercanos en presencia del detenido. Llevando a cabo hasta vejaciones sexuales.

La cantidad de días que permanecían en el centro fluctuaba entre los dos o diez días, después de esto eran liberados en la vía pública o trasladados a Tejas verdes o al Estadio Chile (Hoy Estadio Víctor Jara) Y si la estadía se alarga son trasladados a Cuatro álamos (pabellón de incomunicados) o bien son transferidos a Chacabuco, en calidad de arrestados por el respaldo de las disposiciones de la Ley de Estado de Sitio.

Durante el período que operó este centro, murieron ochenta personas. Este lugar también era conocido como "la casa del terror" o "la casa de las campanas" este último nombre fue recibido gracias a que se escuchaban las campanas de la Iglesia San Francisco ubicada muy cerca del lugar.

Este lugar había sido, antes del Golpe Militar, la sede del Partido Socialista.

Londres 38 estuvo a cargo de la Brigada de Inteligencia Metropolitana (BIM). En este recinto operaban dos grupos de la DINA: "Caupolicán" y "Tucapel". También existían dos grupos operativos que salían a detener e interrogar: "Halcón 1" y "Halcón 2".

Operaban también cuatro grupos: Halcón, bajo el mando de Miguel Krasnoff. Tucán, al mando de Gerardo Godoy García. Águila o "los guatones", al mando de Roberto Lawrence Mires. Entre otros.

Y así comienza mi recorrido por Santiago...por un lugar de contrastes. Pese a la gran connotación política que tiene este lugar, muchas veces sirve para silenciar aquellos ruidos y temores que no soporto de esta capital.

Perdón.

Visito este lugar cada vez que puedo, porque como dicen algunos: "Ni perdón ni olvido". Y como dicen otros, "hay que funar".

Calesitas...

2010-04-13T18:50:00.000-07:00

Caminábamos apresuradamente, mientras mi pequeña mano se aferraba a la tuya. Nuestros pasos eran recordados por aquel eco que resonaba en esa oscura noche de primavera.
Mis ojos estaban más grande que de costumbre. Estaban más negros y luminosos. Mi sonrisa más amplia y mi inocencia aún seguía en pie.

Caminábamos y yo sólo pensaba en aquellos colores, en aquellos movimientos y melodías que podría sentir al llegar a nuestro destino.
El eco de nuestros pasos se detuvieron. Me miraste y sonreíste como jamás te había visto. Quizás, también esperabas con ansias esos colores y esa música. Quizás anhelabas más que yo llegar a ver a esos caballitos subir y bajar al ritmo de acordeones y campanitas.
Suspiré y di media vuelta para ver aquel escenario. Volví a suspirar y quedé perpleja por magnitud de evento que se mostraba ante mis ojos negros.
Sonreí, sonreímos. Me tomaste de la mano y me llevaste hasta la calesita. Nunca olvidaré semejante sensación de aislamiento. Era yo volando. Era yo experimentando algo parecido a caminar sobre las nubes.
Desde aquel día, sueño incesantemente con volver a subirme a una calesita. Sin embargo, mis ojos están más pequeños, mis huesos pesan más y de inocencia mejor ni hablar. Es por eso, que desde que supe que no volvería a pisar aquel escenario es que deseo constantemente con tener una cajita musical con forma de calesita, para no olvidar que alguna vez fui feliz.

Puerto Natales, 1989.

Recuérdalo ...

2010-04-13T18:04:00.000-07:00

...el camino de regreso yo te lo recordaré...

Chiapas: el estado de la memoria en la memoria del Estado

2010-04-13T17:44:00.000-07:00

Memorias del olvido:

México es un rompecabezas de espejos interrogantes donde las contradicciones históricas se multiplican en desigualdades. Juego de espejos rotos, partidos en clases históricas. Interrogación también de espíritus que toman por asalto la memoria para hacerse cargo del futuro. País de espejos líquidos, territoriales y sanguíneos, teñidos con escaramuzas de olvido, subterfugios y exhumaciones. Tensión de imágenes en lucha.

1994 encontró a los mexicanos borrachos (entre otras cosas) de navidad, año nuevo y sobredosis de TLC[1]. Nos despertó temprano la Historia con sus viejas-nuevas bocinas de revolución llegadas, esta vez, desde Chiapas[2]espejo, fondo y deseo: indígena, armado y zapatista.

1994 trajo, incluso, una bofetada revolucionaria y amorosa. Que duele y despierta, tal cual.

1994 nos encontró desorganizados, desanimados, sometidos y dóciles.

¿Cómo aguantamos tanto?

"Si las voces que escriben la historia hablan de descompás, es porque la voz de los oprimidos no habla... todavía. No hay calendario histórico, nacional o regional, que recoja todas y cada una de las rebeliones y disconformidades contra el sistema impuesto y mantenido a sangre y fuego en todo el territorio nacional..." (Subcomandante Marcos, agosto de 1992. Ajoblanco)

Hechos concretos:

Carlos Salinas de Gortari, y su comparsa, gerenció, bajados los pantalones, el delirio de esa burguesía que sueña con ser socia del Primer Mundo a cualquier costo... que ellos no pagan. Ganó su sitio en la memoria por regalar materia prima y mano de obra. Imponer el Tratado de Libre Comercio, fue obra cumbre de lebreles obedientes educados en la tradición político-económica de Porfirio Díaz y actualizados en los nuevos-viejos circos financieros internacionales disfrazados de todo, incluso de universidades.

México 2003, en pleno TLC: 120 millones de habitantes, 50 % de la población debajo de la línea de la pobreza. Millones huyendo del hambre mexicana, hacia el hambre en USA. Enfermedades descontroladas, analfabetismo, desempleo, endeudamiento, corrupción política, militar, empresarial, eclesiástica... Hospitales, escuelas, ciudades devastadas. [3]

Hacer memoria para recordar el futuro:

Documentar el zapatismo plantea problemas. La historia documental zapatista elaborada con estrategias que actualizan el pasado en futuro concreto, problematiza a historiadores e intelectuales afines y conexos. La idea de memoria en los zapatistas no se arrastra tras las migajas de recuerdos más o menos fieles ni tras la prueba de hechos legible antojadizamente. Lo que se documente sobre la revolución zapatista como fuente confiable para los investigadores históricos ha de ser la derrota efectiva y contundente de toda forma de explotación. Derrota que es victoria de los zapatistas. O sea pues, su poesía.

En las imágenes documentales hay siempre manufactura como estrategia de proximidad y descubrimiento donde el documentalista tiene como misión fundamental "mostrar", "exhibir", "hacer evidente". Esa manufactura pone a prueba nuestra ignorancia e inocencia en la vorágine contemporánea de lo "visible". Pone a prueba al modo hegemónico de producción de imágenes y sus intereses, frecuentemente infiltrado en las herramientas metodológicas del documentalista, para insuflar afluentes doctrinarios no elegidos, consensuados o cuestionados tras la fascinación posible de lo Imaginado.

Para acabar con la tentación de convertir a cada documental en "cultura" o en economía de la moral burguesa, es necesario que el documentalista esté dispuesto a rehacerse históricamente bajo la fuerza histórica concreta de los actores sociales y su tensión con la realidad. No al margen y no encima. Es decir, rehacerse críticamente con un modo de producción de imágenes documentales distinto, en ideas y práctica, a cualquier modo de producción documental alienante.

La memoria (filmada, fotografiada, escrita) debe ser instrumento de transformación, no archivo muerto. Los recuerdos y testimonios zapatistas no yacen bajo lápidas cronológicas ni son epitafios del ser; no sólo no tienden a borrarse sino que se actualizan y desarrollan asociados a otras funciones múltiples de manera integral, totalizante y dialéctica. Salvo casos patológicos no hay razón para desconfiar de la memoria cuando ésta se impulsa en un programa vivo de vida libre y no alienada.

Los documentales zapatistas al lo largo de su historia, y en ejercicio pleno de muchas contradicciones, deben indagar el idioma testimonial de la memoria viva que insiste en trabajar por y para el futuro libre. Se trata de una producción revolucionaria e histórica (1910-2003) en búsqueda de la verdad por consenso, sin extorsiones o chantajes, nacionalistas, comerciales o teológicos. Fuera y dentro de lo oral y de cualquier reflejo parcial de toda historia que se pretenda relato único generalmente autoritario y demagógico.

¿Qué documentar, cómo, para qué, para quién?

Hay que documentar el nacimiento de la organización, sus programas, limitaciones y desafíos. La organización no es un vocablo gerencial... es una categoría lógica de la praxis transformadora. Es un salto cualitativo.

Si la miseria, la barbarie y la explotación es "nuestra realidad económica, política y cultural" es decir la que nos imponen, si es éste el "patrimonio" que heredamos y heredaremos, si es éste tendal de desolación y muerte el punto desde donde debemos pararnos, porque no hay de otra, para recuperar la vida, sus goces y su desarrollo libre... ¿con qué herramientas trabajaremos?

Ya los zapatistas[4] (desde 1910 y hasta el presente) han apuntado repuestas a esta pregunta. Trabajar, luchar, con todas las herramientas y armas que seamos capaces de ganar, conquistar y arrebatar. También con las que seamos capaces de inventar o crear. Con las armas de la teoría y las de la agronomía, con las armas de la cultura y las del cultivo. Con las armas de la critica y la autocrítica. Con el arte, con la ciencia, con la filosofía y con la poesía. Con documentales incluso. Con los obreros, los campesinos y los indígenas. No adelante, no arriba de ellos.

Zapata, la revolución zapatista, los zapatismos todos desde 1910, han motivado de manera particular la investigación y la producción documental[5]. Historiadores, científicos, cineastas, ecologistas, videastas, pintores, fotógrafos, luchadores sociales... incluso policías, militares y espías han generado un repertorio de experiencias documentales subordinadas por los intereses más disímbolos y contradictorios. Dentro y fuera de Chiapas. Una clasificación, no necesariamente exhaustiva, nos dejaría ver cuáles producciones documentales han sido producidas por zapatistas, con zapatistas o sobre zapatistas. Para qué y bajo qué banderas. No es cosa menor.

La revolución zapatista fue y es lucha política de campesinos e indígenas sobre mucho más que asuntos agrarios. No menores. Se trata de una revolución que exige el final las haciendas de todo tipo con un Plan de Ayala que ha evolucionado de manera desigual y combinada tras un proceso largo para modelar programas sociales sin explotación. No sin contradicciones serias. Se trata de una Revolución friccionada históricamente con sus propias potencias en condiciones feudales, con una masa campesina e indígena no proletarizada pero rebelde, una fuerza industrial incipiente trabada en conflictos con los obreros de ese tiempo que enfrentaban las condiciones miserables de su trabajo. No pocos muertos. Desde 1911 hasta hoy los zapatistas son protagonistas de la historia latinoamericana aunque se hayan hecho todos los esfuerzos por omitir su imagen del la historia. Acaso una de las victorias históricas más grandes del zapatismo ha sido su capacidad de afianzarse y apropiarse de una memoria viva, de acción directa, gracias a documentarse a sí mismos con las armas de las tradiciones orales, canciones, fiestas populares, ritos y leyendas hasta películas, videos, Internet, bailes, encuentros, comunicados y posdatas. También con las armas de fuego y con las comunidades autónomas ganadas.

Muchos afirman que por las noches, en la sierra y la montaña, a todo galope y seguido por su ejército, cabalga Emiliano Zapata. Pasa como rayo entre el estruendo de caballos fulgurantes e ilumina la noche. Dicen que después se produce un silencio monumental, que ni siquiera los grillos cantan, que se tiende un manto de reverencia donde se recuestan las esperanzas a parir un día nuevo. Cuentan que es una paz certera, que llena los corazones con murmullos de rebelión y augurios buenos, que los niños se duermen tranquilos y los ancianos sacan a pasear sus mejores recuerdos mientras se fuman un cigarrito de promesas revolucionarias. Dicen que sobre el horizonte el general Zapata se detiene siempre, echa una mirada de ésas que sólo él tiene, revisa el universo, respira profundo y acicatea con fuerza su caballo para seguir el galope.

Dicen que la luna ilumina y hace brillar los adornos plateados de su traje, que parecen estrellitas sobre el firmamento de la esperanza, que se quedan ahí durante muchas noches hasta que el general vuelve a pasar. Dicen que Zapata siempre se va por el mismo camino, que se pierde entre las milpas más altas donde está el maíz más grande. Que la noche se pinta con el olor de yerba mojada y sopla una brisa fresca como beso de futuro. Lo dicen y no son pocos. ¿Será verdad?

Especialmente el zapatismo que levantó su vieja-nueva voz el primero de enero de 1994 ha producido con su práctica imaginarios movilizadores que entre correos electrónicos, videos, audios y marchas, amasa una riqueza de imaginarios extraordinaria. La producción documental nacida al calor de los primeros balazos en 1994 con sus incontables entrevistas, fotos, sonidos etc. Sirvió fundamentalmente para fortalecer la lucha zapatista. La circulación mundial de documentos y documentales zapatistas, que en muy poco tiempo informó sobre la vigencia de la rebeldía, sirvió como arma revolucionaria y de resistencia aunque no faltaran los arribismos más diversos incluso los que sólo querían fotos con Marcos. Unos quisieron usar al zapatismo para cubrirse de gloria revolucionaria y mesianismo indigenista neo ecológico. Otros quisieron documentar las acciones zapatistas para construirse nombre a la sombra de la construcción comunitaria de los soldados zapatistas. Algunos, rápidos, pidieron y consiguieron becas para estudiar lo indígena y lo exótico. No faltaron los espías del gobierno, de la iglesia, del ejército nacional o importado.

¿Hacia dónde hay que apuntar cámaras, micrófonos... lápices?

Contamos con el futuro inmediatamente.

No hay territorios neutrales, no hay zonas eclécticas. Queda claro con la documentación del alzamiento zapatista que lo primero que hay que ganar es claridad en el terreno de la lucha. El documentalista no es asexuado. En las condiciones extremas donde se lucha contra la miseria, en Chiapas o en cualquier lugar... se sirve a la emancipación contra el capitalismo o se sirve al capitalismo a pesar de los inventos ideológicos que se pergeñen para argumentar "objetividad", "imparcialidad", "serenidad". Hay 70 mil soldados en espera de órdenes para asesinar a indígenas que luchan por su vida[6]. ¿Quiénes son los neutrales?

Hay mucha pose, snobismo y pedantería en muchos de quienes pasan por Chiapas haciendo obra documental. Nacionales o extranjeros. Algunos venden su obra, ganan festivales, editan, exponen y se olvidan. Y es lógico porque no es su lucha. Su lucha es otra aunque sea amargo aceptarlo a sabiendas del manoseo y uso que suele hacerse de personas y circunstancias. Están llenos de esto los canales de televisión mercantil, los diarios, las radios, algunos museos y no pocas academias. Nadie puede ignorarlo.

No se es "bueno", "santo" ni "progre" por documentar la vida indígena para exhibirla en festivales, muestras o congresos. "praxis sin teoría, es decir, por debajo del estado más avanzado del conocimiento, ha de fracasar necesariamente [...]". El documentalista no es ajeno. Sin teoría revolucionaria del documental y de la Imagen no puede haber movimiento revolucionario del documental y de la Imagen en general.

Mienten los que juran tenerlo claro. Está a la espera de ser documentado lo otro, lo excluido, lo invisible e ignorado, con su pensar y hacer como sobre toda idea de comunicación... Eso que ocurre en Chiapas, México, es a su modo poesía fulgurante, insurgente y revolucionaria que recupera terreno, su terreno. Recupera presente y futuro. Recupera personas, moviliza esperanzas y potencia espíritus rebeldes... revolucionarios. Estremece y cuestiona a olvidadizos, indiferentes o ignorantes en el mismísimo teatro de la crueldad neoliberal. Se mire desde donde se mire, recupera al corazón - ¿Qué imagen del corazón rebelde documentamos con su caudal revolucionario?

En Chiapas, en Irak, en Argentina... La contradicción entre trabajo y capital sigue siendo central y fundamental. El conflicto entre trabajo y capital no es solamente un choque de intereses, sino que también involucra una contraposición de valores, principios y morales. El grado de claridad que pueda y deba ofrecer esto al trabajo de los documentalistas puede traducirse en acción organizada empeñada en ser eficaz y eficiente.

La realidad como relato documental puede ser una gran ficción en imágenes camaleónicas. Eso conlleva la necesidad de fincar soportes metodológicos recurrentemente ignorados por los vicios empiristas y criticistas. No hay tiempo que perder.

Todo documental es limitado. El documental no es la revolución. No puede hacer un conocimiento y acción completos. Aun siendo consciente de la riqueza y variedad de vida social, el documentalista no debe olvidar que ésta se estructura de una particular manera y que su trabajo puede ser una contribución en la transformación de la sociedad y sólo eso. Necesitamos saber nítidamente de qué lado estamos.

"Vale. Salud y si sigue la memoria, no olvide usted tener a la mano una piedra de esas que tanto teme el Goliat neoliberal y que, como todas las piedras, no mueren... Desde (las, piedras de las) montañas del Sureste Mexicano." (Subcomandante Insurgente Marcos. México Indio, febrero de 1998.)

Notas

[1] NAFTA, como gusta a los yanquis y a los pro-yanquis.

[2] "Chiapas es el Estado más pobre de México. De un total de 3.210.000 habitantes, 2.900.000 (es decir, el 90,2% de la población) vive en la pobreza según datos oficiales. De estos 2,9 millones de pobres, 2.400.000 son indígenas. http://www.elmilitante.org/elmilt139/mexi_139.htm

[3] "México fue la experiencia neoliberal más radical, al promover una apertura económica completa, con la adhesión al TLC, aunque confrontando su PIB, de cerca de US$310 mil millones de dólares, con un PIB de US$5.2 trillones. (...) Ahora es la expresión del fracaso del proyecto neoliberal y vive una crisis dramática en todas sus dimensiones." Aloizio Mercadante, economista brasileño.http://www.lunes.com/puyana/crisismexicana/salinato6.htm

[4] Que deberán desarrollar su propia lucha con un programa que incluya la nacionalización de la tierra y la banca sin indemnización, que llame a organizar una lucha no sólo de indígenas en Chiapas sino la de todos los trabajadores, jóvenes, niños, hombres, mujeres ancianos...

[5] Son ejemplo los archivos de: Agustín Victor Casasola (Ciudad de México, 1874 / 1938), creador y principal promotor del "Archivo Casasola" --uno de los más amplios y mejor documentados archivos fotoperiodísticos, no solo del Cono Sur, sino de toda la historia de la fotografía.http://www.omnicon.es/panorama.html , http://www.cpd.unam.mx/agnmex/285.html

[6] México: 11 millones de indígenas 56 etnias Chiapas: Mas de 70.000 efectivos militares: La Jornada 7/4/98 111 municipios: El Nacional 8/4/98 10.500.000 indígenas: Chiapas produce el 50% de la energía eléctrica del país: Cambio 16 16/4/98 15.000 niños muertos al año por enfermedades curables: Cambio 16 16/4/98 75% de analfabetismo. Cambio 16 16/4/98 86 pozos petroleros, c/u extrae diariamente 92.000 barriles de petróleo y 516.700 millones de pies cúbicos de gas Chiapas produce el 35% de la producción cafetalera: Subcomandante Marcos, agosto de 1992. Chiapas posee 75.634,4 kilómetros cuadrados. Unas 7,5 millones de hectáreas, respecto de la República Mexicana, octavo lugar de extensión y tiene 111 municipios De cada 100 niños, 72 no terminan el primer grado. 1.500.000 personas no disponen servicio médico alguno. El 54% de la población está desnutrida. Subcomandante Marcos agosto de 1992. Ajoblanco.

* Fernando Buen Abad Domínguez.

De regreso...

2010-04-13T00:18:00.000-07:00

"Ya sólo me queda la vacía pena del viajero que regresa..."

De regreso, observo como pasa el tiempo; como pasan y caen estos días lentos y muertos.Siento a cada momento la noche y su desastre.
Mis párpados cansados e hinchados miran el televisor rancio, sin contenido. Y mi sombra sigue tumbada en el sofá. Otra tarde perdida.
Cada hora que pasa me grito sin compasión que me tendré que acostumbrar a esta fría soledad y a beber el licor de la nostalgia. Estoy cansada y perdida de ir lamentando cada noche tu ausencia, todo porque decidiste ir a la ciudad definitiva sin mí. ¿Qué haré este tiempo que he de recorrer sin ti? No me quedará más remedio que remover escombros, ruinas y cenizas.
El café de mis mañanas es acompañado por mis locas ganas de correr al teléfono y marcar tu número, pero como la certeza de que no sueñas conmigo es más fuerte, me detengo y lloro y vuelvo a mi cama a retirar las hojas secas.
Cierro mis ojos y miro al sur. Y con un hilo de voz me digo: Y sí, es allí donde quiero volver. Tantas cosas quedaron. Tantas otras perdí. Pero el susurro del viento me recuerda que en ese lugar nadie me espera, que aquel hombre que corre tras el viento planeó una huida.
De regreso, quemo el calendario; quemo aquel marzo lluvioso y este ácido abril.
De regreso, sigo cerrando bares y recuerdos. Llorando en algunos cines y encontrando, siempre, buenos momentos para asesinarme por mi poca capacidad de retirarme a tiempo.
De regreso, lanzo aquel beso que no pude dejar en ti.
De regreso, me pregunto qué andarás haciendo, dónde estarás. Me pregunto si les dirás las mismas mentiras que a mi, si les dibujarás las mismas constelaciones, y lo que es peor, si le prometiste tu regreso.

Manuel Contreras: "La DINA no se manejaba sola"

2010-04-12T18:26:00.000-07:00

En el 2001 una encuesta de el Mercurio lo ubicó como el segundo hombre más temido de Chile. Hacía 23 años que había dejado el uniforme y, sin embargo, seguía representando lo más siniestro de la dictadura, al punto de eclipsar al propio Pinochet. A continuación un fragmentos de la entrevista publicada en The Clinic en diciembre de 2004.

¿Quién le puso Mamo?
- Mi madre
¿Por qué?
-No sé. Ella murió cuando tenía seis años. Era muy cariñosa conmigo y mis dos hermanos.
¿Su padre era militar?
-Si. Y mi abuelo también. Combatió en la Guerra del Pacífico. Mi padre llegó hasta el grado de Coronel. Éramos muy amigos. Murió el 61, cuando yo estaba en la Academia de Guerra.
¿Por qué decidió ser militar?
-Nunca lo decidí.
¿Cómo?
-Cuando terminé el colegio yo quería ser médico.
¿Qué pasó?
-Yo tenía 14 años y mi padre estaba al mandando el regimiento Arauco en Osorno. Era 1943. Una noche me mandó a buscar porque había invitado a dos oficiales a comer a la casa. Uno era el capitán Emilio Cheyre, padre del actual comandante en Jefe del Ejército. Y el capitán Cheyre, al que yo conocía porque un primo de él se había casado con una prima mía, me dijo "mañana empiezan los exámenes en la Escuela Militar, ¿quieres postular?. Era la primera noticia que tenía de esto. Yo miré a mi padre y él miró para el techo. Dije que no había presentado ni un papel, que no había estudiado. El capitán Cheyre dijo que había visto mis notas y que no iba a tener ningún problema. Bueno ya, dije yo. Di el examen y quedé. Y mi comandante de compañía, siendo cadete recluta, fue mi capitán Emilio Cheyre.
¿Siempre fue católico?
-Si.
¿Qué imagen tiene de dios?
-Es la divinidad que ha permitido que todos estemos vivos.
¿Es castigador?
-Dios es bueno. Yo creo en el Dios que persona a toda la gente que le pide perdón.
¿Y le pide perdón usted?
-Cuando corresponde. Yo creo que todo lo que sucede es porque Dios lo dispone y creo que Dios te va a tener que proteger al mismo tiempo.
¿Dios está en todos lados?
-Por supuesto.
¿Estuvo en Villa Grimaldi?
-Seguramente estuvo y vio lo que hicimos y lo que no hicimos.
¿Por qué permite tanta brutalidad?
-La brutalidad no la hace dios. La hacen los hombres. Cada uno sabrá cómo responde después cuando le pregunten arriba ¿cómo te fue?.
¿Qué va a hacer usted cuando le pregunten eso?
-Mi conciencia está absolutamente tranquila. Dios sabe todo. Jesús sabe todo.
¿Qué representa para usted esa foto de la Moneda bombardeada que tiene a su espaldas?
-Pienso que los aviadores tenían muy buena puntería.
¿Es un comentario cristiano ese?
-Ese bombardeo no mató a nadie. Por el contrario. Evitó muertes, así que estuvo bien.

QUE LUCIA PINOCHET MEJOR NO HABLE

¿Qué le parece que Pinochet tenga millones de dólares en Miami?
-No me gusta lo que esta apareciendo. En el Ejército nadie puedo ahorrar una cantidad de dinero de ese calibre porque los suelos son bajos. Ahora, puede ser que sea diferente la situación del general Pinochet desde el punto de vista de que él estuvo mucho más de lo normal en el Ejército y además fue Presidente. La justicia deberá determinar si está correcto o no eso.
Para la derecha ha sido decepcionante: estos dineros le dan a Pinochet un aire bananero, como esos presidentes que arrancan con maletas con plata.
-La derecha no tiene nada que alegar.
La familia del general cree, sin embargo, que usted no le contadaba todo. Lucía Pinochet dijo recientemente: "Mi padre no sabía nada. Yo creo que Contreras tuvo mucho poder".
-Lucía Pinochet puede decir cualquier cosa. Desgraciadamente ella fue de las que más molestó al principio al Presidente. Como empleada del Instituto de Seguros del Estado no tuvo muy buena actuación.

RATAS EN LA VAGINA.

Explíqueme algo: ¿por qué tirar gente al mar? ¿por qué hacerla desaparecer?
-La DINA no hizo eso. La DINA no tenía helicópteros ni aviones.
El Ejército admitió haber lanzado gente al mar. Y varios de los que sufrieron eso fueron vistos en cuarteles de la DINA.
-No los detuvo la DINA, eso es mentira.
Como militar ¿qué le parece que el Ejército haya lanzado gente al mar?
-Mal me parecer. No se debió haber hecho eso. Yo no lo habría hecho.
¿Qué piensa hoy cuando ve a los familiares de los detenidos desaparecidos?
-No los conozco. No los he visto nunca.
Son las mujeres que andan con un cartel que dice ¿Dónde está?
-Que...son pagados. La mayor parte son todos pagados. Me consta. Así es.
Alejandro González del Fasic, ha declarado un montón de veces que sacaron una cantidad enorme de gente fuera de Chile. El senador Gazmuri escribió un libro contando cómo sacaban individuos fuera de Chile. El informe Rettig fue una sola falsedad. El informe Valech más falsedad todavía, porque necesitan dinero.
En el Informe de la Tortura declararon 35 mil persona ¿Todas mienten?
-No sé cuántos son. Lo único que sé es que toda esa gente quiere plata y nada más.
¿No hubo ratas en la vagina, perros violadores?
-Jamás.

Para ti.

2010-04-08T23:27:00.000-07:00

Sí, es verdad. Sí, mis noches nunca estuvieron más acompañadas como en este tiempo. Luego de tantas compañías; algunas conscientes y otras alentadas por el alcohol y las ganas de no mantener mi soledad, encontré unos brazos que estremecieron cada parte de mi cuerpo.
Pasaron los días y las noches y yo seguía tendida en su colchón. Sin embargo, cada vez que me encontraba mirando el techo, odiaba, cada vez más, aquella excusa cobarde de culpar al destino, y sufría anticipadamente por el adiós que se acercaba.
Te miraba y no podía ver en tus ojos lo que sentías...No decías muchas cosas. No sabía realmente qué significaba que yo estuviera ahí, abrazándote, besándote. Ya pasaron los días y aún sigo sin saber qué signifiqué en tu vida. Y sé también, que tampoco sabes lo que provocaste en mí. Sé que no te diste cuenta el tifón que provocaste en mí. Mejor así, prefiero proteger mi corazón sin fe.
Pasan mis noches solitarias y añoro las que estaba unida a ti. Añoro ver nuestros cuerpos entrelazados sin desprenderse ni por un instante.
Llegué a mi destino y he buscado incesantemente, en cada bar, el abracadabra que ayude a olvidarte y que sólo seas historia. Sin embargo, no he encontrado el sortilegio preciso para mi fin, al parecer siempre leo mal las instrucciones y termina saliendo todo al revés.
En estos momentos, sólo me queda cerrar los ojos. Apretarlos. y esperar hasta que te borres, hasta que tu figura de difumine instantáneamente.

Sé que me pesarás, sé que tú recuerdo rondará por mucho tiempo, sé que tu cuerpo será el que me quite el sueño. Tu figura caminará por lugares a los que nos haz ido.

Frente a esto, pienso que debí retirarme antes de salir herida. Como alguien dijo alguna vez “uno debe saber qué guerra pelear” Pero, frente a tus encantos, a tu sencillez era imposible no cometer algún tipo de riesgo.

Me quemé en tus brazos, y dejaste inscrito tu cuerpo en el mío.

Tenía doce razones para no dejarlo huir. Sin embargo, habían catorce para dejarlo partir y no retenerlo.

Y así fue...me dejó partir...lo dejé huir...Ahora sólo me queda recordar, recordarte...Me queda vivir de los recuerdos porque sé que no tendré señales tuyas...Sé que no llamarás.

Sé que no llamarás...sé que sólo fui una muy buena compañía. Y eso quizás pesa más que cualquier otra cosa. Porque en este estado de vulnerabilidad, haberte conocido significó mucho más que cualquier estrella fugaz.

Sé que no llamarás...sé que sólo acompañé tu soledad. Sin embargo, yo te recordaré... y te seguiré con mis recuerdos, con mis labios y sentidos.

Sé que no llamarás...Por eso,mi teléfono estará apagado. Lo prefiero así. Servirá para ignorar que no me haz llamado.

Sé que no llamarás...

Buena suerte y hasta luego...

Dime de dónde eres y te diré cómo hablas...

2010-04-08T16:57:00.000-07:00

El léxico Magallánico esa mezcla de influencia argentina y chilota es la que nos diferencia de todas las otras zonas del país. La entonación, ese cantito tan típico que pega unos saltitos al final de cada oración y esa modulación al borde del murmullo es la que nunca dejaré de extrañar.

Quienes más "sufren"con esta forma de hablar son los nortinos primerizos en la región y más aún a los extranjeros, aunque a estos últimos les cuesta comprender a cualquier chileno.

Existe un error común a la hora de conjugar los verbos. Se conjugan los verbos en presente del modo subjuntivo en vez de utilizarlos en pretérito imperfecto del modo subjuntivo. Por ejemplo, es habitual escuchar "Me dijeron que HAGA el aseo" en vez de utilizar "Me dijeron que HICIERA el aseo" también es posible escuchar y leer "Le dije que VENGA" en vez de "Le dije que VINIERA" otra mal conjugación es cuando se dice "Le pedí que se VAYA" en vez de decir "Le pedí que se FUERA".

A continuación un pequeño diccionario con palabras típicas y dichos de la zona:

Chicos: Niños.

Gomería: Vulcanización.

Birome: Lápiz.

Confite: Dulce.

Salida de Cancha: Buzo Deportivo.

"Hola esteee": Saludo Coloquial.

"¡Me cago, che!": Interjección. Expresa sorpresa. Derivado Eufemismo: "me caigo, che"

Cubiertas: Neumáticos.

"no lo caiga": No lo bote.

Nafta: Palabra argentina, sinónimo de bencina.

¿Le "cargo" la guagua?: ¿Le tomo en brazos a la guagua?

Chupo: Chupete.

"Se pasó a pegar en un dedo": "Se pegó en un dedo"

Chumango:Denominación que reciben los magallánicos.

¡Qué crudo!: Exclamación que indica algo de connotación fuerte. Alguien que se introduce por un par de segundos en las aguas del estrecho de Magallanes durante un día de invierno, por ejemplo.

- Señaleros: Luces intermitentes de un vehículo.

Pecos Bill: Término antiguo utilizado para referirse a los pantalones.

Estufa: Se dice del artefacto donde se cocina.

"¡Con juicio, eh!": Exclamación para decir que se tenga cuidado.

"Ella es artista": Para referirse que aquella mujer es del ambiente.( night club)

Rasca-poto: Tobogán.

"Voy a 'hacer' Nafta": Voy a cargar bencina.

"Carnaza": Odioso.

"Pásame los colores": Pásame los lápices de colores.

"Este otro quedó como estaca": Quedó ebrio.

"Se armó el medio quilombo": Se armó un escándalo.

"Me condené chupando": Tomé mucho.

"Quedó como guasca": Quedó ebrio.

Chiches: adornos.

"Tanto que va a ser ahora": Impresionante.

Lavandina: Cloro.

"Mándalee": Toma.

El Club de la pelea

2010-04-08T15:19:00.000-07:00

"A Primera vista"

2010-04-08T14:38:00.000-07:00

Como si fuera la primera vez...

"Siaskel, el gigante"

2010-04-08T14:23:00.000-07:00

Cortometraje animado 3D basado en un cuento del escritor chileno Francisco Coloane sobre los selknam. Dicho cuento aparece en el libro "El guanaco blanco".

"Patagonia Chilena sin represas"

2010-04-08T14:14:00.000-07:00

Documental realizado por el Consejo de Defensa de la Patagonia Chilena y dirigido por Marcelo Viñas.

"Reunión en el Pentágono"

2010-04-08T00:25:00.000-07:00

Obra pintada en los setenta...Oswaldo pintado sobre la Guerra Fría y sobre el papel de los Estados Unidos.

"Los Mutilados"

2010-04-08T00:20:00.000-07:00

"Los Mutilados" es una obra de paneles móviles dedicada a las víctimas de la Guerra Civil Española.

"La Espera"

2010-04-08T00:16:00.000-07:00

"La Espera" tomó forma después de un recorrido que Guayasamín hizo por los campos de exterminio judío. Manos, bocas, ojos huecos que plasman el dolor, la angustia y la redención de millones de hombres, niños y mujeres. Oswaldo intentó ponerle rostro a esta brutalidad humana.

"He pintado como si gritara desesperadamente, y mi grito se ha sumado a todos los gritos que expresan la humillación, angustia del tiempo que nos ha tocado vivir"

"Las Manos"

2010-04-08T00:02:00.000-07:00

"Las Manos de la Protesta" A la sociedad marginada no le queda otra cosa que la protesta.

"Las Manos"

2010-04-08T00:01:00.000-07:00

"Las Manos de la Esperanza"

"Las Manos"

2010-04-08T00:00:00.000-07:00

"Las manos de la Ternura"

"Las Manos"

2010-04-07T23:59:00.000-07:00

"El Grito II" 1983

2010-04-07T23:44:00.000-07:00

"El Grito III" 1983

2010-04-07T23:42:00.000-07:00

"Mi pintura es de dos mundos.De piel para adentro es un grito contra el racismo y la pobreza; de piel para afuera es la síntesis del tiempo que me ha tocado vivir"

"El Grito I" 1983

2010-04-07T23:38:00.000-07:00

Denuncia la violencia del hombre contra el hombre...

No es tan sólo agobio, sino algo más hondo...es pánico cerval, angustia suprema.

"El Arrastre" 1944

2010-04-07T23:34:00.000-07:00

Boceto de "El Arrastre"

"Los Trabajadores" 1942

2010-04-07T23:29:00.000-07:00

"Mi pintura es para herir, para arañar y golpear en el corazón de la gente"

Realismo Social...

"Páramo" 1945-1951

2010-04-07T23:17:00.000-07:00

Tema Indio.

"Bañista" 1945-1951

2010-04-07T23:14:00.001-07:00

Tema Indio.

"Beruño" 1951

2010-04-07T23:13:00.000-07:00

Oswaldo Guayasamín.

Tema Negro.

"Las Beatas" 1941

2010-04-07T23:09:00.000-07:00

Oswaldo Guayasamín.

Huacayñán es un visión de las etnias que componen el mestizaje américano: los indios y los negros, con sus culturas y sus expresiones de alegrías, tristezas, tradiciones, religiones...

Tema Mestizo.

Recordándote...

2010-04-07T20:17:00.000-07:00

¿Te acuerdas cuándo prometiste que nunca estaría sola? ¿Por qué me mentiste?

"No estarás sola...no habrá rincón en que tu nombre no se pronuncie... Sola, nunca estaràs... Tu revolución llenará sonrisa, yo la incorporè a mis aperos de trabajo, a mi vida...Y allí estaré para amarte, y aunque no esté, allí estaré para amarte..."

Canto para recordar que sigues a mi lado...

En estos días grises, opacos y tristes te recuerdo con más intensidad. Aunque cada vez que te vea mis ojos no puedan clavar los tuyos, no paro de soñarte, no paro de querer correr a tus brazos. Pero algo en mí lo impide. No puedo. No puedo. No quiero...

Recuerdo esas noches de verano, las dos solas escuchando música, fumando y llorando. Cantando y bebiendo nuestras historias. Aún suena en mis oídos todas las canciones que amabas, que disfrutabas y te hacían llorar.

Canción para un niño de la calle de Mercedes Sosa y Calle 13.

Caperucita de Ismael Serrano, está en particular te hacía mucho daño. Era tu historia. Lo sé, puedo estar siendo muy injusta, pero mi dolor de no tenerte a mi lado es más fuerte. Dijiste, no te preocupes, cuando vuelvas de tu viajes estaré aquí, esperando a que vuelvas. Volviste a mentir. Encontré sólo tus recuerdos.

Bailando con tu sombra Alelí de Victor Heredia.

Recuerdo de Ismael Serrano. ¿Te acuerdas cuándo tratabamos de saber si de verdad era aquella mujer que él amó alguna vez?

Contigo de Joaquin Sabina.

Escucho estas canciones y muero.

Cada vez que te veo mi corazón se oprime y mis ganas de llorar son eternas. Pese a que mis ojos, mis oídos, mis sentidos no te sientan diariamente. Te quiero, aunque creas lo contrario.

Sé que estas palabras no llegarán a tus ojos, pero me hace bien desahogarme. Porque estos días que han pasado desde mi regreso se han vuelto tan espesos y densos. Fríos y eternos.

Cuadro de Oswaldo Guayasamín.

Siento que...

2010-04-07T02:17:00.000-07:00

... muero, y fuera en la calle ni París ni aguaceros...

Has de saber...

2010-04-07T00:37:00.000-07:00

Has de saber...

...que muchas veces me faltan las palabras...

...que me da miedo la oscuridad...

...que me deshojo con facilidad...

...que no soy alguien en quien confiar...

...que tengo una costilla flotante...

...que siempre lloro...

...que tengo pies de pingüinos...

...que cuesta aceptarme...

...que me cuestiono diez veces al día...

...que me duelen los huesos...

...que soy o-diosa del Olimpo...

...que tengo miedo de crecer...

...que tengo una cicatriz...

...que no me gusta ni Navidad ni Año nuevo...

...que odio los relojes...

...que no me gustan que me miren...

...que ya no camino mirando el suelo...

...que tengo el alma negra...

...que fumo sin parar...

...que no soy recomendable...

...que no tengo alas para llevarte...

...que soy neurótica e histérica...

...que las 24 hrs. me siento tonta...

...que me dan miedo los perros...

...que tengo enoclofobia y acrofobia...

...que deseo viajar a Praga y París...

...que no me gusta recordar...

...que no me gustan las despedidas ni los aeropuertos...

...que estoy cansada...

...que me gusta dormir...

...que estoy loca...

...que odio mi nombre...

...que vomito de angustia...

...que bebo alcohol más de lo normal...

Has de saber...

...que recuerdo tu nombre todos los días...

Acrofobia...

2010-04-06T23:50:00.000-07:00

Es verdad. Sufrí y lloré. Mis piernas se convirtieron en dos grandes hilos que se doblaban al menor contacto. Mi vida giró en un sólo instante. Todo se movió. Y volví a llorar.

Recuerdo sólo voces conocidas que preguntaban por qué lloraba. Es verdad, no pude responder. Sólo se escuchaban chillidos que salían de mi boca.

Tenía miedo de caer...No tenía miedo de estar ahí...tenía miedo de verme tendida en el fondo de aquel barranco...Tenía miedo de caer...

Miedo...que da miedo del miedo que da...

Enoclofobia

2010-04-06T01:12:00.000-07:00

"Odio a las multitudes y hacer discursos"

Despierto. Me levanto. Retrocedo. Me acuesto. Me retuerzo en la cama. Me levanto. Me miro al espejo y me digo que llegó el momento de salir de casa.Me doy aliento pero Corro y me acuesto. Trato de no acordarme que es lunes y que debo salir de mi casa para ir al centro. Fumo. Me levanto y preparo las cosas para ir a la ducha. Pero una sensación extraña invade mis pies y me tumbo en el suelo. Me paro y huyo a mi habitación. Me tapo con todo lo que encuentro a mi alrededor y dejo mis ojos a la intemperie vigilando cada movimiento y cada sonido. Me doy nuevamente valor y me meto a la ducha. Me miro por tercera vez al espejo y sonrío. Me visto timida y lentamente. Fumo y doy vueltas por mi casa tratando de juntar mucho aire para poder salir de acá. Tengo miedo. No quiero encontrarme con toda esa multitud. Me hace mal. Me duele su indiferencia y su individualidad. Lloro y fumo. Me levanto y abro la puerta. Me paro en el umbral y miro por si alguien me mira. Doy el primer paso. Doy el segundo y cierro la puerta. Camino despacio.Suspiro. Aún no me he encontrado a personas. Alivio.

Sé que llegará el momento de encontrarme a todas esas personas que parecen salmones nadando contra la corriente. Sé que me empujarán y mi cuerpo será un boomerang. El vaivén será mi baile. Por mientras, ruego que la micro venga vacía o con poca gente.

Y, aquí estoy. Pasó lo que me temía, mi figura es devorada por la gente...Así que entre empujones y taquicardia adolescente busco algún bar en donde no entre ni un rayo de luz para poder respirar y esperar que mi alma vuelva al cuerpo.

Espero a que el silencio se apodere de la calle. Por mientras, fumo.

"Hasta entonces nunca me habían aterrado de esta forma los aeropuertos..."

2010-04-06T00:40:00.000-07:00

Los aeropuertos me llenan de tristeza. Están cargados por las penas de las despedidas que allí se acumulan, gente que marcha llevándose un rastro de vida tras de si.

Como Humphrey Bogart (Rick Blaine) en Casablanca me vi una vez despidiendo el avión en el que huía una mujer que no iba a volver. Malherido prometí no dejar marchar a más mujeres, una promesa perdida como tantas, como la de retirarme a tiempo, como la de no perder tu rastro, como la de sobrevivir a tu ausencia...

Pero yo no era duro y sentimental como Rick Blaine ni ella tan dulce y maldita como Ilsa Lazlo, ni ella vestía de azul, ni ellos de gris, así que quizá sea otro el final de esta película, quizá la niebla se disipe y deje ver el final del aeropuerto. Eso si, puede que este sea el comienzo de una hermosa amistad.

Por: Ismael Serrano.-

Paris je t'aime

2010-04-06T00:27:00.000-07:00

Aún recuerdo la melodía que acompañaba mi decisión de algún día volar hasta París. Un piano envolvía mis sentidos y mis ojos se cerraban poco a poco intentando trasladarme aunque sea un instante hasta esas tierras lejanas. Sin embargo, un bocinazo esfumó todo aquel sueño de una noche de verano. Hice un gesto de desilusión y proseguí mi camino a casa.

Desde aquel día en que el piano y el acordeón se apoderaron de mis sentidos es que sueño constantemente con una despedida tan romántica como la vivida en “Casablanca”. Sueño con una voz que susurra a mi oído “Siempre nos quedará Paris”.

Aún recuerdo cuando en mis manos tuve aquellos fotogramas parisinos que iluminaron mis ojos y preguntaste con cara de asombro qué me sucedía. Sólo atiné a esbozar una falsa sonrisa para que te quedaras tranquilo. Tiempo después, llegaste con una miniatura de la Torre Eiffel y con “Le Petit Prince” como premio de consuelo, para acallar un poco mis ganas de viajar hasta ese lugar. Te aviso, no resultó.

Fue hace diez años cuando una mujer que dizque era mi tía llegaba de su pasantía directamente desde “La ville lumière”. Llegó bajo su brazo con bombones rellenos de menta, paté de pato y un cuadro conteniendo a la Torre Eiffel. Otro bajón más. Al parecer la vida se había empeñado en que todo mí alrededor viajara hasta ese lugar posponiendo mi deseo de forma maldadosa.

Años más tarde conocería a personaje que hablaba a cada momento de sus infinitos viajes. ¿Ya saben, cierto? También había estado en París. Cada vez que podía me hablaba de esas tres noches de luz, amor y frío.

Por mientras, me acurrucaba en los brazos de Antoine de Saint- Exupéry y en una y que otra película francesa. Acompañada de un vino chilensis y de cuando en vez me acercaba más y le daba un gusto a mi paladar y compraba un vino francés tomado de uno de estos supermercaditos que me rodeaban.

Hoy, en un escandaloso silencio, con infinitas volutas de humo a mí alrededor y con una copa en mi mano vuelve a mí aquel deseo que tenía más o menos enterrado.

Esta noche que pasa despacio, alentada por respiraciones familiares y por mi pequeño perro que sueña que ladra, vuelvo a sentir nostalgia por aquel lugar que no he pisado. Me vuelven a aterrar los aeropuertos y las despedidas. Me invento incesantemente razones para creer que es aquí donde debo estar. Que éste es mi lugar y que en algún momento alguien o algo me atarán a estas tierras polvorientas y contaminadas, ruidosas y desalmadas. Por el momento, sigo fumando y buscando excusas. Por el momento, sigo con esta tranquilidad sospechosa. Por el momento, sigo en el mismo lugar en espera de que alguien necesite de estos brazos, esta locura y estas pocas ganas de andar.

* Fotografía más significativa del francés Robert Doisneau: "El Beso del Hôtel de Ville"

Actores Secundarios

2010-04-05T22:53:00.000-07:00

Auge y caída de los movimientos estudiantiles...

Taxi Driver

2010-04-05T22:48:00.000-07:00

Sociedad disgregadora, putrefacta y corrupta...

Aseo General

2010-04-05T22:43:00.000-07:00

La rebelión de los Pingüinos...

2010-04-05T22:24:00.000-07:00

¡Escucha Chile!

2010-04-05T22:19:00.000-07:00

Programa radial desde la antigua URSS...

"Las noticias que la Junta esconde y prohibe"

Lo siento, te quiero

2010-04-05T22:00:00.000-07:00

Traicionar al corazón por la presión social...

Las cinco monedas...

2010-04-05T21:36:00.000-07:00

Danny Kaye y Louis Armstrong en "When the Saints go marching in"...

Es que Louis es enormísimo cronopio...

Eterno resplandor de una mente sin recuerdos

2010-04-05T21:30:00.000-07:00

Puedes borrar a una persona de tus recuerdos, pero de tu corazón es otra historia...

Good bye, Lenin

2010-04-05T21:25:00.000-07:00

El fin justifica los medios...

Feux d'enfants

2010-04-05T21:12:00.001-07:00

Una vida para decir "Te quiero"...

¿Te atreves? Me atrevo...

L' enfant

2010-04-05T20:39:00.000-07:00

Moralidad y supervivencia...

Un long dimanche de fiançailles

2010-04-05T19:44:00.000-07:00

Fe inquebrantada y una reforzada esperanza...

1,2,3,4,5,6,7,8,9,10...

27 Besos Robados...

2010-04-05T19:24:00.000-07:00

Krasnyje Utki

El hotel del millón de dólares

2010-04-05T18:03:00.000-07:00

A través de un denso y sinuoso camino van apareciendo miserias y miserables...

What would jesus buy?

2010-04-05T01:18:00.000-07:00

Shopocalypse, el apocalipsis de las compras...

Y consumir y consumir...

Judas & Jesus

2010-04-05T01:09:00.000-07:00

Judas un índigo...

Corto acompañado de canciones de Puscifer

Jesus versus Terminator

2010-04-05T01:01:00.000-07:00

En vez de O'Connor Terminator debe salvar al mismísimo Jesús de Nazaret

Varmints

2010-04-05T00:59:00.001-07:00

una lucha por preservar un vestigio de la paz que alguna vez conoció...

Apricot

2010-04-05T00:52:00.000-07:00

a veces reprimimos porque aquellos recuerdos nos hablan de errores, de momentos que nos marcan para siempre...

I'm here...

2010-04-04T18:12:00.000-07:00

El amor hecho música...

Dos seres maravillosos se encuentran y abrazan sus diferencias, se pierden en el otro dejando atrás las paranoias modernas. Viven su amor sin miedo, de cara al sol, revelando en ese preciso momento la que debería ser la esencia de la humanidad.

Obligados a resetear nuestro corazón y formatear nuestro cerebro...

Please vote for me

2010-04-04T17:54:00.000-07:00

¿Qué es democracia? ¿Qué significa votar? A veces nos engañan de tal manera que creemos vivir en democracia, si no pregúntenle a estos pequeños niños qué harían para conseguir el puesto de presidente del curso.

Metalosis Maligna

2010-04-04T17:51:00.000-07:00

Metalosis Maligna una enfermedad ficticia creada para la película aunque termina siendo más real que falsa.

El diario de Agustín

2010-04-04T17:33:00.001-07:00

Las mañas y miserias de las que se ha valido El Mercurio para mantenerse con vida y arruinarselas al resto.

Estadio Nacional

2010-04-04T17:23:00.000-07:00

El lado más oscuro del recinto deportivo más importante del país...

Fernando ha vuelto

2010-04-04T17:19:00.000-07:00

25 años de espera...

Salvador Allende

2010-04-04T17:12:00.000-07:00

"No sería el que soy si Salvador Allende no hubiese encarnado la utopía de un mundo más justo y más libre. Yo estaba allí, actor y cineasta.

Recuerdo la frescura del aire, la profunda inspiración que nos unía los unos a los otros y más allá, al mundo entero. Filmábamos ese sueño radiante, con lucidez y fervor. Su respeto por las leyes y la democracia le costaría la vida y sumaría al país en la larga noche del fascismo. Fue entonces que comprendí que un país sin cine documental es como una familia sin álbum de fotografías" Patricio Guzmán.

Calle Santa fe

2010-04-04T17:02:00.000-07:00

Entre diciembre de 1973 y finales de 1977, cerca de 800 militantes del MIR fueron detenidos y desaparecidos...

El chacal de Nahueltoro

2010-04-04T16:57:00.000-07:00

Consideran al "Chacal de Nahueltoro" uno de los cien crímenes más importantes de Chile en el siglo XX"

¿Para qué?

Una de sus celebres frases dice que no recibió :"Enducación de naiden"

Dawson, Isla 10

2010-04-04T16:52:00.001-07:00

Isla Dawson ubicada en el paralelo 53 del Pacífico, a 100 kilometros por mar de Punta Arenas. Esta isla serviría como campamento base para ingenieros de la Armada, pero para el golpe de Estado de 1973 cambió su objetivo y es recordado como uno de los campos de presos políticos.

Adaptación del libro de Sergio Bitar "Isla 10"

Desierto-sur

2010-04-04T16:42:00.000-07:00

El agua como elemento símil al vientre materno...

El desierto como elemento desolador y lugar de encuentro con el propio yo, el pueblo como lugar de expresiones cosmico-costumbristas...

una carta...un viaje...

Road movie...

El gringuito...

2010-04-04T16:39:00.001-07:00

Cuando se tiene que ir a un lugar no deseado...y vivir ese lugar como si fuese parte de uno...

Tony Manero

2010-04-04T16:35:00.001-07:00

En un complejo contexto social y político se desenvuelve la pérdida de identidad y la obsesión...

21 gramos

2010-04-04T16:32:00.000-07:00

¿Cuánto pesa el alma?

¿Cuánto pesa el amor?

¿Cuánto pesa la culpa?

La Patagonia Rebelde

2010-04-04T16:25:00.000-07:00

"Santa cruz quedará para siempre con montículos llenos de muertos. Las llamadas tumbas masivas. Ahí permanecerán para siempre, en el silencio del desierto y de las cobardías humanas. Nadie hablará. Sólo en voz baja. Ni los salesianos marcarán con una cruz de palo ni nunca una manos de una mujer colocará una flor. Los gauchos vuelven al corazón de la tierra. Esta tierra de obediencias debidas. De fusilamiento y desaparición..." Osvaldo Bayer

La dignidad de los nadies

2010-04-04T16:22:00.000-07:00

Los excluidos y sus esperanzas...

La lengua de las mariposas

2010-04-04T16:13:00.000-07:00

¡Espiritrompas! ¡Espiritrompas!

Argentina Latente

2010-04-04T16:10:00.001-07:00

De vez en cuando es necesario hacer memoria y recordar lo que fuimos capaces de hacer...y ver aquellas contradicciones que ocultamos...

La noche de los lápices

2010-04-04T16:04:00.001-07:00

A pesar de la "noche de los lápices" los lápices siguen escribiendo...

La ciudad de los fotógrafos

2010-04-04T15:57:00.000-07:00

Decidir en plena dictadura que la única arma que utilizarían serían sus cámaras...provocando un registro importante de esta etapa tan oscura...

La puta y la ballena

2010-04-04T15:53:00.000-07:00

La lucha contra el tiempo...La Patagonia y la ballena para reencontrarse con la que alguna vez fue...

Nueve reinas

2010-04-04T15:48:00.000-07:00

Sucesión de engaños y falsas apariencias...

"Putos no faltan, los que faltan son financistas" "¿Qué decías vos cuando te preguntaban qué querías ser?- Yo quería ser cómplice.

La misma lluvia, el mismo amor

2010-04-04T15:43:00.000-07:00

¿Y el amor, qué queda del amor?

Elsa y Fred

2010-04-04T15:35:00.000-07:00

Fred "sos un cagón"

Whisky

2010-04-04T15:31:00.000-07:00

La resignada vergüenza de la monotonía, episodios diarios. Retrato de falsedad y evasión.

Historias mínimas

2010-04-04T15:29:00.001-07:00

Tres personas y un escenario: La Patagonia...

Lugares comunes

2010-04-04T15:27:00.000-07:00

Amor y envejecimiento...

Flores rotas

2010-04-04T15:23:00.000-07:00

Cuatro antiguos amores...y un sobre color rosa...